Портрет

Посвящается Морту

Сижу, смотрю я на портрет

Блистающий ваш лик

Люблю я в вас, и потому

К картине я приник.

Карие очи, ланиты прекрасны,

Златые руки, взгляд мне ваш ясен.

Пальчик играет с кудряшкой волос,

Но вот глаза… Глаза полны слез.

Вот такою выходит несуразной картина,

Вы вроде счастливы, но в то же время томимы.

 Желаем мы встречи, помеха – версты.

Ах, как бы хотел я легонько коснуться ваших перстов.

Милы вы, умны, бесподобны, конечно.

Ну а я? Кто же я?

 Ваш

Безумный

Приспешник

Светлой памяти

Посвящается моему дедушке.

Бродит он среди могил,

Глядит он в небеса.

Он чует аромат зимы

И холод  в облаках.

Никто его не держит здесь,

И нет нужды в опоре.

Он волен место выбирать,

Где нет душевной боли.

Он видел смерть и жизни песнь,

Бывало, он грустил, но больше он стремглав носился

И люд свой веселил.

Его запомнили  цветущим, полным сил

Готов прийти на помощь, хоть кто б его просил.

Не попросить теперь его о помощи

И не обучит он тому, что мог бы я впитать.

Не стало в мире человека, а миру все равно.

Вот так и умирают люди, уходят из мира сего

.